Au bout du rêve

© Julien Ribot

Au bout du rêve.

               

-          Salut la compagnie ! m’exclamai-je en pénétrant dans le seul bar de ce petit village de montagne qui m’avait vu naître et grandir. Tous ceux qui étaient là me connaissaient si bien

-          Salut Bruno ! répondirent-ils en chœur sur un ton enjoué.

-          Cà y est ! Elle est mienne enfin !  Je l’ai achetée !

-          Tu as fait quoi ! hurla mon père, barman de son état. Bruno, Tu n’as pas fait çà ! T’es devenu fou !

Mon annonce eut pour effet d’arrêter le temps, oui,  un parfait arrêt sur image. Certains avaient la bouche ouverte on eût dit des poissons rouges, d’autres avaient leur verre levé et oubliaient  de l’avaler, d’autres encore avaient les yeux exorbités comme saisis de terreur. C’est ce qu’on pourrait appeler une entrée réussie. Je jubilais.

Mon père bondit de derrière son comptoir et me saisit au collet, me secouant comme il l’eût fait pour une bouteille d’Orangina tout en criant, « T’as pas fait çà, tu vas tuer ta mère ! Tu le disais toujours, mais tu n’étais qu’un gamin, mais maintenant t’es un homme… bordel ! » et de me lâcher aussi brusquement avant de s’affaler sur une des chaises tandis que tous les clients se regroupaient autour de nous.

Depuis mon enfance dans ce petit village de montagne, je l’avais toujours vu fermée. C’était une petite maison en pierre du pays, la dernière à l’orée du petit bois. Je n’avais jamais vu quelqu’un y entrer ou en sortir. Les villageois changeaient de trottoir quand ils arrivaient à son niveau, certaines vieilles allaient jusqu’à se signer en pressant le pas tout en détournant la tête  Personne n’en parlait, personne ne répondait aux questions que je posais à son sujet et la conversation était bien vite détournée ce qui ne faisait qu’accroître ma curiosité au fil des ans.

Quel secret entourait cette demeure ? Elle me fascinait.  Que de fois j’avais tourné le loquet de la porte du jardin qui grinçait sous mes doigts et résistait à mes assauts. Que de fois ai-je voulu escalader le muret qui soutenait la grille en fer forgé, d’où s’échappaient les branches des arbustes qui cachaient si bien la façade, mais je m’étais toujours fait surprendre par un adulte sorti je ne sais d’où, à croire que cette masure était sous haute surveillance. Pourquoi faisait-elle si peur à chacun alors qu’elle ne cessait de m’attirer comme un aimant. Que de fois fus-je pris de tristesse en apercevant une pancarte « A vendre » suspendu à la grille du jardin et comme ma joie était grande dès qu’elle avait disparu aussitôt mise. Chaque fois que je passais devant elle je me disais « Elle sera mienne, c’est moi qui l’achèterais, elle m’est destinée ». Je brandis sous leurs yeux la grosse clef dorée de la porte du jardin en criant tout en trépignant « Elle est à moi, elle est à moi ! ».

-          Bruno, cette maison est maudite, elle tue tous ceux qui l’habitent à chaque génération, et ce dès sa construction. Nous en avons peur, même peur d’en parler. Mais qu’as-tu donc fait. Et mon père s’enfonça dans son siège et enfouit la tête entre ses mains, comme terrassé.

Sur ce chacun regagna son siège dans un silence oppressant, me laissant là pantois.